Flor

Mujer, acércate, no me temas, no me mires, no me hables, no me dejes…
Camina despacio, coquetéame por los pasillos, pero no me toques.
¿Qué seria de mí si estuvieras aquí?

Mujer, no mires por la ventana, no te acerques a aquella angustiosa realidad…
No trabajes ni salgas, no me busques ni me encuentres, no hagas nada ni todo…

Mujer, que solitario se siente el aire cuando no estas.
¿Qué sonidos son aquellos que transitan por la casa? OH, mi mujer, mi dama, mi doncella…no tienes que oírme ni atenderme, solo quédate aquí junto a mi y finge existir

Intemperie

Afuera, siempre corre fuera, de la angustia

Como patinando en las hojas que caen

Y en las que vuelan

Y las que arrancan de la lluvia

Nublado, como cálido, como con sabor a tierra, tierra mojada

En el aroma de la calle

Silban los árboles

Se asoman las estrellas (como si nunca se hubiesen asomado)

Silban las hojas

Y quedo,

                Vacío…

Se extingue el sonido, se fuga el color

Es afuera, como un cielo punteado, con un agujero en las llanuras

Una luna

Un riachuelo, afuera abundan

Hielo, heladito hielo ventolero, cálido en fuegos de otoño

Un invierno fijado, una primavera oculta.

Cuando no eres mía

El polvo yace como si nada

Y no se inmuta

Ni las piedras, ni el carbón

Ni los edificios, ni las antenas parabólicas

No se inmutan

Persiguen nuestras caras

Descubren nuestras vergüenzas

Tanto así, como nuestros engaños

Miro tus zapatos entonces

Me gusta mirar, acariciar

Me gustan las emociones cortas

Como la vida, como un beso Etílico,

Lengua, lenguaje primitivo,

Como las pestañas débiles,  vencidas

Vuelan lejos, sin remordimientos

El cielo no se inmuta

Llueve, sin saber qué.

Parece tan eterno

No se inmuta…

Ni el pavimento, ni la tierra erosionada

Y tu cuello, que me gusta mirar

Parece tan eterno

Me apunta, como si no lo hiciese

Mas real…

Que se mueve, se estira

Cual carretera

Que no punza

Y que lancina a su vez

El vacío que ocupa nuestro aliento

 Y el calor no se inmuta

Ni la transpiración

Ni los ríos, ni los lagos

Ni los perros

Ni las naciones, las alcantarillas.

Me gusta acariciarte

Me gusta mirarte,

Emociones cortas

No se inmuta el sol

No lo hace la luna

Me gusta sentirte

Cerca.

Tu largo cabello

Larga distancia

Como el cable de un teléfono

Todo se ha transformado

Atrapaste tus dedos

Como en un cable de teléfono

Emociones cortas

Háblame de él, como un difunto

Háblame de él, como algo eterno

Una pausa.

Seré un respiro, un momento,

Un turno, un maldito tiempo

Una jugada

Y apremian los segundos

Me gusta acariciarte

Háblame de él

Que no se inmuta

Bésame otra vez

El no se inmuta

Las casas, las rejas

La distancia

No se inmutan

Ni los mensajes

Ni el pelo

Largas crines

Las caricias

No se inmutan

Ni tus dedos enredados en mi faz

Él, él no se inmuta

Me gustas.

Acariciarte

Sentirte

Me gusta llevarte

Mirarte

Me gusta besarte

Cuando no eres mía.

Postmodern

¿Qué hace un poeta?

¿Actuando como un hombre corriente?

Sería igual

¡Qué  un ANIMAL!

En versos fuera su muerte

¿Qué compromiso hiciste poeta?

¿Qué le cuenteaste a la vida?

Si esta anda como prostituta

Anda con todos comprometía

Tamos mal pos cabrito

 Si ya te tienen como chiste

“Poeta maldito y piojento”

Ha!

Alienigenizado y ¿corriente?

¿Cuándo es que cuerdo te pusiste?

Se te cayeron las rosas poeta

Se te rompió el pantalón

Perdiste la virginidad por accidente

Y por accidente

También el corazón

 Los zapatos rotos

Piececitos de huevón

Poeta maloliente y pervertido

Cuando se te murió el amor

¿Cuándo la gente dejo de entender?

O se volvieron locos contigo

Y fuiste uno más

Entre el gentío

Y fuiste uno más al vacio

¿Qué hace un poeta?

¿Si no en un animal convertido?

Camila

¿Para qué nos vamos con cuentos?

Sé que quieres que lo haga

Pero aun espero mi momento

Aunque me preocupa un tanto

Me preocupa tu larga espera

Armoniosa y cansada

Igual de alborotada

Que mi silenciosa boca

Pero he decidido y espero

Con dolor espero

Esperanzado, duelo

Solo un segundillo más

Todo será anestesia

Solo un minutillo más

Todo será un lapsus

Y

YA NO AGUANTO MAS

Aquí termino el plazo…

Antes

Y mal que mal

Comienzo en retazos

A escribir

Tu hermosura

Adentro, afuera

Belleza y dulzura

Antes que el tiempo me coma a mí

Y por despreocupado este lejos

Por desatento

Este así

Estropajo y sin amada

Prefiero escribirte a ti

Que quedarme sin

Nada.

Sinestesia

Supe, que te habías

Comprado un reloj

Y yo sigo pensando

En la hora

En que la realidad y la fantasia

sean una

no para una ensalada de cabellos

no para una estupefacta sensacion

En la hora que pueda

amarte

Tú puedes mirar

Mientras tanto

Tú puedes mirar

Tu reloj

Tu reloj nuevo…

¿Que? ¿Donde? ¿Cuando?

pues, bien

la mayor parte del tiempo

se invierte

en cosas que podrian pro

duci

rnos

cierta curiosidad de hecho a veces

es nada lo

que

ha cemos, lo que

nos disgusta.. en fin

esto es el aburrimiento

¿cuando no se esta aburrido?

cuando no se piensa, se actua

¿cuando se aburre u-no!?

pues cuando piensa mucho

si estamos aburidos, la verdad... nunca nos ha importado

tu y tus payazadas

ajuera hay un millosn de creacionistas locos que cree que esto es hermoso
 como un caramelo

como idealistas

como locos

o es que estoy loco

o es k no se lo que es


un poeta no es un pequeño dios

es mas bien, como un padre...

un padre, y mil embarazos no deseados!

tu belleza, esta descontrolada
y el sueño en mil pedazos

jajaja que ironia, tu lloras yo lo bailo

ambos sabemos
que ambos
somos malos...

Alma de...

Hoy desperte inspirado

Como inundado de estupideces que algunos

se atreven a llamar poesia

como un iman que atrae desquiciado

un turron

de ideas

idieotas

descuartizado por ese tumulto

de tonteras

QUE NO ES

QUE NO ES!

no es poesia

por que hoy no habra llanto

ni puñales en la espalda

no habra traicion ni engaño

no habra margaritas

MENOS PRINCESAS

no habra nada imposible

ni una mirada

ni un arcoiris

por que eso es para los

boina letrada

para los

tarataramudos

para las pipas

y

los atardeceres

¿Qué me importa a mi?

En total, esto no es

No es poesia